Язык, что бритва,
Режет сердце, не жалея.
Шуршат колеса мимо не спеша.
Но пыхнет светом
Из-под маски лицедея,
Где прячется ранимая душа..
Он не философ,
Не любитель розовых историй.
В нем ветер шепчет, тихо листьями шурша.
Смешной порою.
В его книгах столько аллегорий!
От них рыдаешь, их читаешь не дыша...
Друг и жилетка,
Неожиданный попутчик,
Неслышно рядом он печатает свой шаг.
И появляется,
Как в небе солнца лучик,
Как Карлсон на призывы Малыша...